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    可当他真正站在这二十三万镇北军面前时——

    当那股不掺杂任何政治算计的、纯粹到极致的军人杀气像一堵看不见的铁墙一样扑面砸来时——

    他脑子里那些关于“监视”“密折”“圣意”的念头，被撞得稀碎。

    朝堂上那些勾心斗角算个屁。

    他在心里骂了一句极其粗鄙的脏话。

    这他娘的才是真正的军人。这才是大夏最硬的刀。

    他身后那四十几名从京城带来的羽林卫亲兵，此刻一个比一个站得直。

    他们从未见过这样的场面。

    在京城，他们是天子亲军，是旁人见了要低头行礼的骄兵。可站在这二十三万镇北军的面前，那份骄傲就像一层薄冰，被一脚踩碎了。

    那是一种军人面对更强军人时，身体里不受控制的本能反应——是折服。

    周大壮站在队列最前面。他肩膀上那条缠着厚棉纱布的刀伤还在隐隐作痛，可此刻他浑然不觉。他死死盯着校场中央那面高高挂起的萧字大旗。旗面被北风灌得鼓胀，猎猎翻飞，那个斑驳的“萧”字在风雪中若隐若现——

    他突然觉得那个字在发光。

    “咚——！”

    第一声战鼓擂响。

    用整老牛皮蒙制的巨鼓，由两名如铁塔般壮硕的力士抡起足有婴儿脑袋大的铁锤，从头顶砸下。

    闷沉的轰鸣不是从鼓面炸开的——它是从地底传上来的。

    那声音太低了，仿佛整片北境大地就是一面鼓，那一锤砸的不是鼓面，是大地的心脏。

    陈玄脚下的高台在微微颤动。他手掌按在木栏上，掌心能清晰感受到那道从远处传导过来的、闷沉而坚定的震波。

    “咚——！”

    第二声。

    比第一声更重。更沉。

    “咚——！”

    第三声。

    三通鼓毕。

    整个足以容纳几十万人的庞大校场，像是被一只巨手掐住了喉咙——

    瞬间安静。

    二十三万人，同时停止了所有多余的动作。没有人交头接耳，没有人挪动脚步，甚至连咳嗽声都被那股无形的威压死死摁住了。

    所有人的目光，齐刷刷地望向了点将台的方向。

    在那里——

    一道修长而挺拔的身影，缓缓踏上了石阶。

    他一身玄铁狻猊甲。黑色的厚重披风系在肩铠上，在身后被朔风灌得猎猎作响。

    腰间，悬着那柄传承自老镇北王萧战的战刀。

    冰冷的饕餮面甲遮住了他的容貌，只露出那双深邃如渊的眼睛。

    ——正是萧尘。

    　　


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